Mi libro Entre Letras y Cicatrices: Memorias de un Eslabón Perdido. Es un libro que nació de mis heridas, pero no es un libro sobre el dolor. Es un libro sobre resistencia, resiliencia y supervivencia; sobre cómo una niña atrapada en la oscuridad encontró la manera de encender su propia luz.

Mi historia no comienza con éxito ni reconocimiento, sino con cicatrices invisibles que marcaron mi infancia. Nací en San Juan, Puerto Rico, en un caserío - un proyecto de vivienda de bajo recursos, donde la pobreza no solo se medía en la falta de dinero, sino en la ausencia de oportunidades, de seguridad y de un futuro esperanzador. "Crecí rodeada de violencia, drogadicción, disparos en la noche, abuso y desesperanza. Las calles de mi infancia estaban teñidas por el tráfico de drogas y la falta de oportunidades. Pero lo más difícil de todo fue crecer en un hogar donde la adicción consumía a quienes debían protegerme: mis padres."

Mi madre era adicta al crack. La droga no solo la destruía físicamente, sino que la alejaba de nosotras. La adicción la convertía en una madre presente en cuerpo, pero ausente en espíritu. Mi padre, un veterano de la guerra de Vietnam, no escapó de su propia batalla. La heroína fue su refugio, su anestesia ante las pesadillas de la guerra. En mi hogar nunca hubo estabilidad emocional. La negligencia marcó mi niñez y, como muchos niños en mi situación, solo quería amor y seguridad. Pero en medio de ese caos, encontré una puerta de escape: los libros. La educación y la lectura fueron mis herramientas de resistencia.

Estudiar no fue fácil. Sin recursos ni los libros necesarios, ingresé a la Universidad de Puerto Rico, la más prestigiosa de la isla, el mismo año en que me convertí en madre soltera a los 18. Y en el mismo año, con solo cuatro meses de diferencia, perdí a mi hermana por el cáncer y a mi padre, consumido por su adicción. Mientras cargaba a mi hijo en brazos, y dos mochilas la de mi hijo y la mía, llevaba también el peso de un duelo inmenso. Pero a pesar del dolor y la incertidumbre, me aferré a la educación como mi ancla. Soy la única persona en mi familia que ha recibido un título universitario. Rompí todos los patrones, moldes y afines.

Pero hay algo que no se rompe fácilmente: el trauma intergeneracional. El trauma no nace con nosotros; se hereda. Viaja de generación en generación, en silencios, en heridas abiertas que perduran porque nadie se atrevió a sanarlas. Mi madre creció en un hogar donde el abuso y la violencia era normal. Fue víctima de abuso sexual a los 15 años por su padre.  En su mundo, no había espacio para el amor, solo para la supervivencia. Y ese dolor, que nunca pudo procesar ni sanar, lo llevó consigo y lo convirtió en una carga, que le pasó a sus hijas.

De los 9 a los 11 años, fui víctima de abuso sexual por un familiar cercano. Cuando todo salió a la luz, él decidió quitarse la vida, pero no sin antes hacerme responsable de su muerte. Yo, una niña de 11 años, fui culpabilizada en lugar de ser protegida. Nadie me abrazó. Nadie me dijo: "No es tu culpa." Y así pasaron 30 años. En mi familia, como en muchas otras, los traumas no se hablan. Lo que duele se ignora. Lo que incomoda se barre debajo de la alfombra. Y lo primero que se aprende es a callar. Y así es como funciona el trauma en familias disfuncionales: se calla, se entierra, se ignora. Lo que no se sana, se repite. Lo que no se enfrenta, se perpetúa. Pero yo decidí que la historia no terminaría así.

La educación me dio más que conocimientos; me dio perspectiva. Me enseñó que la violencia no era amor, que el miedo no debía ser mi herencia. Romper el ciclo del abuso comienza con reconocerlo, y la educación te da las herramientas para cuestionar, desafiar y construir un nuevo camino. No solo abre oportunidades, brinda libertad: libertad de pensar, elegir y escribir tu propia historia.

Con esfuerzo y sacrificio, logré salir del caserío y construir lo que para muchos parecía un sueño inalcanzable. Sin embargo, en 2010, la vida me puso otra prueba: la migración. Tras años de esfuerzo para lograr estabilidad, educación y una carrera en mi país, lo perdí todo cuando la crisis económica golpeó a Puerto Rico. Me vi obligada a empezar de nuevo en un lugar donde mi título fue subestimado, mis logros ignorados y mi experiencia cuestionada. Incluso mi acento se volvió un obstáculo injusto, como si el sonido de mis palabras definiera el valor de mi conocimiento.

Superar las adversidades de mi infancia y los desafíos a lo largo de mi vida no solo me permitió construir una vida diferente, sino que forjó en mí una fortaleza inquebrantable y una profunda inteligencia emocional. Cuando logré abrirme camino a través de la educación, comprendí que no solo estaba cambiando mi destino, sino adquiriendo una herramienta poderosa para impactar y transformar la vida de otros. Comparto mi historia para mostrar que la lucha puede ser propósito. No es el punto de partida, sino la determinación, lo que define el destino. Cada cicatriz es un peldaño hacia algo más grande.

Hace más de 20 años, las bibliotecas fueron mi refugio, un faro de esperanza en mi búsqueda de una vida mejor. Con el tiempo, descubrí que eran mucho más que libros: eran espacios de transformación, segundas oportunidades y posibilidades infinitas. El servicio público y las bibliotecas no solo me dieron un propósito, sino también la oportunidad de cambiar vidas y ayudar a otros a escribir su propio destino.

Hoy les invito a escribir su propia historia y a llevarse esto consigo: Nuestras cicatrices no nos definen, pero nos recuerdan de dónde venimos y lo lejos que podemos llegar. Hoy están aquí, y mientras haya páginas en blanco, aún tienen el poder de escribir su destino. Gracias por permitirme compartir mi historia. Y recuerden: en cada libro, en cada letra escrita con amor y valentía, hay una oportunidad de transformación.